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from lupalomo

EL AMOR EQUITATIVO En esta alegoría trataremos al amor como una comida compartida.

El antes: Llegas 15 minutos tarde, pero no pasa nada porque me he puesto nerviosa cocinando y he tenido que reinventar el plato. Está bien, tengo mil ideas, apunté todo lo que te gusta en un bloc de notas. La última vez dijiste que estos macarrones eran los mejores que habías probado así que he intentado replicarlos al milímetro, no recuerdas haber dicho eso pero yo sí. Para cuando finalmente timbres mi puerta tendré la mesa puesta como si te hubieran ascendido en la NASA. Se me ha quemado un poco de un lado así que lo he puesto en mi plato, total, a mí me gusta el socarraet. Pondremos tu serie favorita, no es mi estilo pero estoy intentando ver qué es lo que te cautiva tanto en ella. Te he comprado el collar de la protagonista, no era muy caro, está de camino. Dejaremos los platos en el fregadero y recogeremos moderadamente antes de salir. Te acompaño a hacer recados. Te quiero.

El después: Aún no he acabado de peinarme y ya estás en mi puerta, con un zumo que has comprado de camino por si no he desayunado hoy. En teoría íbamos directos al super pero se ha alargado tanto el abrazo que no sé cómo hemos acabado en mi sofá. Un desayuno, un porro y varias conversaciones después parece que conseguimos salir por la puerta. Parecemos estúpidos riendo por los pasillos... No, parecemos enamorados. No tengo ni idea de qué vamos a comer pero te persigo entre tacos de bacon y quesos que no conozco (pero intentas enseñarme). Pagamos a medias. Apenas sé cocinar y te has tomado cambiarlo como meta personal. Pasta, tu especialidad; con nata, mi cruz. Saldré de esta cocina sabiendo cuándo deja de estar cruda y cuándo dejo de estar sola. Lo hemos manchado todo sin darnos cuenta, no estaba prestando atención. También hemos limpiado, sin prestar atención. Hemos puesto una peli, creo, pero no la hemos visto. Me ayudas a poner el lavavajillas. Unos macarrones, un porro y varias conversaciones después ¿siesta? Te quiero, me amas.

 
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from lupalomo

Sitges, 2023 El amor me ha tratado muy bien y ahora quiere la revancha. Momentos inimaginables que ahora solo alimentarán una nostalgia voraz. Pretende cubrir todo con un tul blanquecino, y se lo estoy permitiendo. Tuve amor un verano, el amor me tendrá para siempre. He escrito una carta de despedida, dos en realidad. Ambas encabezadas por la idea de que no se puede amar tanto, por lo menos no sin consecuencias aterradoras. Ambas declarando (que no prometiendo) que jamás querré a nadie como te he querido a tí. Primero, no podría. Casi me destroza la primera vez, no me veo capaz de pasar por esto de nuevo. Es demasiado, esto no puede ser bueno. Me devora mientras lo devoro hasta que de ambos solo quedan migajas. Segundo, no querría. Una vez te expliqué mi creencia de que cada persona florece el amor de una manera distinta. Te dije que el amor no es un interruptor que se apaga y enciende sino una flor que crece y florece según su entorno, según la semilla. Nadie me hará querer como te he querido a ti de la misma manera que nadie me reñirá como mi profesor de griego. Los sentimientos son irreplicables. Por suerte o por desgracia, he perdido mis lentes rosadas. Lejos de ser algo negativo, esto me ha permitido verte fuera de mis percepciones y eternos perdones. Y es precisamente la razón por la que puedo escribir esto no como otra oda de ficción sino como una memoria a quienes fuimos. El amor me dio la vida y luego me la arrancó.

Sitges, 2024 El amor lo es todo. Es la energía que se mueve por el mundo y enzarza a los seres vivos y su entorno. El amor es cuando veo el atardecer y pienso en enviarte una foto para que también lo aprecies. El amor somos todos nosotros porque “Tu existencia es prueba de que generaciones anteriores de tu rostro han sido amadas” El amor son las personas que te acogen por el camino. El amor es la tercera vez que me llamas hoy, aunque claramente no tengamos nada nuevo que decir. El amor es pensar en tu antiguo yo con piedad, nostalgia y perdón. El amor es la reconciliación después de cada conflicto, aunque empiece en conflicto El amor es toda la música que escucho hoy pero me mostraron personas de ayer; sigue siendo amor. El amor es cuando hacemos malabares temporales para vernos un rato. El amor es esa vibración que te recorre al crear arte. Tenía razón, he visto al amor brotar como flores de todos los colores y con todos los olores; en todas las personas, los libros, las plazas, las palabras. Sobretodo en mí.

 
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from di.lopk

Voz tras tu voz

Tu voz. Luego, tu voz mental. La voz detrás de tu voz mental. La voz que descubres cuando se apaga tu voz mental y la voz que está detrás de la voz de tu voz mental. Y así.

Y qué tal si la que sigue es la voz detrás de la voz de alguien más?

Como en una suerte de telepatía inconsciente.

 
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from di.lopk

Deseo

Quiero escribir algo de adentro. Florecimientos.

Harta de concebir, validación externa, desesperación.

La que se abre paso a codazos, a costa mía. Que enturbia mis anhelos, mi fragilidad, mi néctar.

Quiero probarme: desnuda, rota, innecesarie.

Dejar quebrarme. Ser abono. Crecer torpe, tonta.

Dejar que los adjetivos cambien, palpiten y enraícen.

Quiero que mis palabras sean auténticas, ingenuas, reales.

La fruta que no encuentro, que se pudre adentro, que desborde por los poros, que reclame su lugar, que se vuelva el cuerpo.

Mi cuerpo.

 
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from lupalomo

PALABRAS PROHIBIDAS

Veo el pútrido futuro de cada flor, tus rosas marchitaron mis ilusiones. Temo por la esperanza y la ilusión de quién me habla de su nueva flor. Esa emoción, irrefrenada por el futuro y todas sus posibilidades, me resulta peligrosa e impredecible. No puedo evitar rememorar el espíritu de mis viejas plantas. Las recuerdo desvaneciéndose, tras ver lo que parecía perfecta salud transformándose en tonos de otoño y pétalos caídos. Nadie me enseñó a cuidar de mis flores como es debido. Les mostré las mejores vistas a la luna y las protegí del sol abrasador de verano. Desconfié de todo aquel que discrepó de mis buenas intenciones. Tomé tus consejos ciega y sorda al mundo. Vi los jardines festivos de otros y seguí creyendo que el nuestro crecería lento y fuerte algún día. Un espacio frondoso y lleno de color que mostrara los frutos de tanto trabajo. Pero las semillas no brotaron, los tallos no crecieron, los capullos no se abrieron y los colores no inundaron mi casa. Después de todo, quedé sola en un jardín triste y vacío. Tus lirios vivieron el tiempo justo para que todo el mundo viera cómo radiaban vida. Justo antes de decaer y tornarse estatuas secas de lo que antes guardaba vida y color. Les crecieron espinas y arrastraron tierra por mis suelos. Tus flores trajeron muerte y miseria a mi casa. Yo solo puedo observar y temer el próximo clavel en mi puerta.

01/2023

 
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from GRUZOFA

Fahas

La pluie, C'est important Parce-que...

Fahas!

Il s'appelle Fahas... Il nettoie

Les âmes méchantes Malades de cœur Et malades de tête

Il nourrit La Terre... Ça fait grandir

·

Dans l'amour Il faut la patience Pourquoi, pourquoi, Pourquoi, pourquoi...

Quand tu meurs Ou tu tombes malade Tu demandes pas À Dieu Pourquoi

C'est la vie Il n'y a pas Un Pourquoi...

Et voilà, C'est fini !

Là c'est beau...

 
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from di.lopk

Semanario

Lunes. Abre sus ojos y no se quiere levantar porque su cuerpo está calentito. —Un ratito más —se dice —que me despierten cuando sea miércoles —se tapa de nuevo, se hace un capullo con las sábanas y gira hasta caer. Se arrastra como un gusanito en el suelo y poco a poco quiebra su crisálida hasta salir de ella, ir a gatas e incorporarse para cruzar la puerta del cuarto.

Martes. Con sus ojos adormecidos escala su silla y hay una ciudad de comida, saluda a la gente que madruga y toma un pan con mantequilla, algunas semillas y un poco de leche para comer con su bowl con fruta picada. Suena el reloj de la torre del termo y sabe que es hora de irse. Baja con más facilidad de la silla que cuando se subió y va a la puerta.

Miércoles. Toma su mochila y su bufanda con la que se envuelve el rostro y sale de su casa. Una góndola la espera, sube y saluda al entrar. Se sienta con su amigo. Cuando bajan del colectivo, entran a un edificio y en un pasillo se despiden. Alguien toma la puerta A y otra la puerta B.

Jueves. Se sienta en una silla y ya su cuerpo se ha estirado bastante. Comienza a armar una pirámide de cubos y más cubos. Les dibuja caritas a escondidas a los planos de las figuras; al poco tiempo alguien viene a medir sus pirámides. Le dice que están bien y le paga con semillas. Se come una, empuja la piramide y se retira por la puerta antes que la vean.

Viernes. Afuera cruza la calle y entra a un lugar que dice “luz”. La gente baila y las saluda una a una. A una la abraza, a otra le da un beso, a otra la mano y a otra con la cabeza le asiente, con otra se mira y a la última se lleva de la mano. Con todas las personas ha tenido una emoción diferente y un color. Dan un giro al bailar con su acompañante y atraviesan una puerta.

Sábado. Se recuestan en el pasto y se abrazan. Las hierbas se vuelven un remolino y las levantan en un baile desde donde se ven el horizonte, árboles remplazando las ruinas de cubos. Cuando se detiene, y se asientan; ve a su compañera dormida y la abriga con una hoja con cuidado, luego se va al baño. Se sienta en el inodoro mientras revisa algún mundo por una pantalla. Cuando ha tenido suficiente, se levanta y se marcha ya viejita.

Domingo. Vuelve caminando a un sillón en la oscuridad y se acomoda en el cojín libre. Del sillón sale tallos y ramificaciones con hojas que le cubren el cuerpo mientras se marchitan. Acomoda su cuerpo, lo contrae, se hace bolita, y duerme en el útero de hojas para cubrirse del frío. Exhala por última vez y gira su cuerpo antes de abrir de nuevo sus ojitos a otra semana.

Di López Koehnke

 
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from elpibito

El sueño de una Palestina libre se borra. Gaza destruida hasta las cenizas. Cisjordania colonizada por el Estado sionista. Miles de niños borrados del mapa de lo que una vez fue su hogar. Que quede constancia de que toda esta barbarie abyecta ha acaecido frente a los ojos de todo occidente. A través de nuestras pantallas digitales hemos apreciado el horror bélico, desde el río hasta el mar. La Unión Europea es cómplice de este genocidio (asesinatos, desplazamientos forzosos, discriminación, condiciones de vida insostenibles...). Estados Unidos se acuesta todas las noches en la cama del sionismo. A tenor de esta tragedia humana, uno se pregunta cómo es posible que esto se permita. Que el aparato represivo siga su curso sin la intervención de la ciudadanía. Que el odio se extienda con virulencia entre la población israelí. Palestina traumatizada, vagabunda en un mundo sin hogar. Hamás, otro producto del clima de podredumbre.

Ahora, para colmo, el presidente de EEUU, Donald Trump, junto a sus secuaces tienen vía libre para ocupar Gaza y así comenzar con la verdadera “reconstrucción” de lo que una vez fue la franja. “Es buena idea entrar ahí”, asevera el trumpismo. Y, mientras tanto, el primer ministro israelí, Benjamín Netanyahu, sentado en su trono carmesí, expectante, con un ademán de júbilo ante la oportunidad que se le abre para capitalizar el sufrimiento de Gaza. La élite político-económica nunca descansa. El Nakba se plantea como la “Solución final”, olvidándose de las memorias pretéritas de una catástrofe humanitaria. La desposesión como alternativa; los recuerdos de un holocausto ahora convertidos en perdición. La roca de Sísifo sube, impasible, solo para caer con brío, aplastando toda resistencia. Siempre bajo el yugo de una maquinaria que mercantiliza la angustia, los sollozos y la muerte como moneda de cambio.

Décadas y décadas de lucha anticolonial. El conflicto israelí-palestino nunca ha sido resuelto y, a la vista de su desarrollo histórico, tampoco parece que haya voluntad política de cambio. El 7 de octubre de 2023 no fue el estallido de una guerra entre los “terroristas” de Hamás y la única “democracia” de Medio Oriente, sino una gran oportunidad para consumar el proyecto político del sionismo. Está claro a estas alturas que el reciente “acuerdo de paz” entre Hamás e Israel es papel mojado, una burla nauseabunda a toda la causa palestina. ¿Dónde está la condena internacional a los criminales de guerra? ¿Y dónde quedan las concesiones a Palestina? Y más importante, ¿dónde está Palestina? No hay respuestas convincentes.

¿Cuántas gotas de sangre hacen falta para teñir las aguas en nombre del pueblo elegido? Los medios de comunicación propagan estimaciones, datos, fuentes con tal de determinar las pérdidas humanas. 50 mil, 60 mil o, ¿quizá más? Algunos cuerpos desaparecidos bajo los escombros a la espera de ser hallados. Uno se pregunta qué importancia tiene esa precisión morbosa a fin de contar que sí, efectivamente, Israel carga sobre sus hombros con una pila de cadáveres de dimensiones bíblicas. De acuerdo con Amnistía Internacional, existen indicios de que Israel viola sistemáticamente los derechos de la gente palestina. Que amedrenta contra sus cuerpos, que atenta contra su existencia en forma de opresión, odio, deshumanización y sometimiento. Campos de reeducación al más puro estilo nazi, donde los palestinos son tratados como desechos, como si carecieran de dignidad humana. No hace falta ser experto en derechos humanos o acudir a informes de Amnistía para percatarse de la envergadura de esta tragedia. Basta con scrollear en tu smartphone y ver cómo se diluye la vida en Gaza a través de una infinitud de imágenes frías, datos y noticias que quedan engullidas por el vacío de la big data.

Hace poco salió un documental en Filmin llamado “No other land” (2024), cuyos autores -un periodista israelí y un activista palestino- muestran con crudeza la lucha palestina en virtud de su emancipación política del yugo israelí. Nunca dejará de sorprenderme ese atisbo de esperanza que, de una forma u otra, permanece en los más hondo del género humano, aquellos pueblos que se encaran contra la represión y la injusticia social. Una obra que resulta necesaria, sobre todo en estos tiempos de incertidumbre y polarización política. Palestina constituye una historia más de desposesión colonial extrapolable a otros pueblos oprimidos del globo. Sudáfrica, Yemen, Afganistán, Sudán, Venezuela, la República Democrática del Congo, entre tantos otros... Su inestabilidad política responde a esas dinámicas inherentes al capitalismo: extractivismo, violencia y represión política.

Desconocemos el devenir de los gazatíes, cuyas vidas han sido desplazadas a países limítrofes, lejos de la tierra que les vio crecer. La política internacional ligada a esta tragedia tampoco invita a imaginar una solución a corto o medio plazo para la causa palestina -como, dicho sea de paso, la solución de los dos Estados o la de un Estado para ambos grupos étnicos-. Todo apunta a una connivencia flagrante, a una permisividad política de las acciones criminales del Estado de Israel. Porque él siempre ha sido el niño mimado de Occidente. Su cara será lavada con el jabón made in Eurovisión o en las Olimpiadas. Su terror estatal reinará con puño de hierro al servicio de intereses supranacionales. Y aquí seguiremos, frente a una pantalla, como espectadores ante el dolor de Gaza.

 
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from lupalomo

LUNA DE OTOÑO

Creí que los mensajes que no mandaba acabarían saliendo a la luz, en una silla de jardín una conversación ebria que lo desvelaría todo a corazón abierto.

El tiempo me hizo ver que aguardar no trae soluciones, las aleja. Para cuando nos dignemos a hablar, las palabras habrán perdido su rumbo.

[Inspirado en Estrellas en invierno de Ben Clark] 19/02/2023

 
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from lupalomo

POLVO

Recuerdo la primera vez que te vi, fue instantáneo. La coincidencia jugó a mi favor y me permitió conocerte. ¿Qué iba a saber yo de tu futuro impacto en mi alma? Si yo era joven y enamorada más allá de la lógica y la consciencia. Recuerdo aquella casa donde todo pasó. La he visitado innumerables veces, nunca físicas. El polvo se amontona y no tengo fuerzas para limpiarlo. Pasé mucho tiempo despidiéndote. Miré por cada ventana buscando tu reflejo en cristales y lagos. Interpreté cada hoja caída como un signo del destino. Cada árbol vacío como un reflejo a temer. Mentí a amigos y familiares sobre nosotras, esperando guardar algo de intimidad. Leí y volví a leer cada mensaje buscando algo oculto que hubiera obviado en su momento. Te busqué en otras personas, pero me quedé sola. Soñé con reencuentros y despedidas diferentes a los que tuvimos. Invadiste mi vida y mi muerte. Me di cuenta por primera vez de la esencialidad del bajo y la batería en mis canciones favoritas. Lo vi todo con una lupa de profundidad. Caminé las mismas rutas hasta reconocer a los viandantes. Escribí párrafos y párrafos que perdí pero no quise encontrar. Evolucioné y pensé en si te gustaría mi nuevo yo con mis nuevos gustos y mi nuevo andar, pero no te pregunté. Asocié poemas y canciones contigo “Pero empiezo a entender que la distancia / es demasiado grande, / que todo llegará, de eso no hay duda, / pero será muy tarde cuando llegue.” y palabras de Ben Clark con tu ausencia. Acepté la sentencia de no volver a verte y lloré cuando no se cumplió. Quieren vender la casa, no quieren escucharme. No saben que hay en sus cimientos y no quieren que se lo diga. Tirarán sus preciosas e históricas paredes abajo para convertirlo en un terreno más. No lo entienden y no se lo explicarás. Sigo siendo joven pero no enamorada. Sigo en guerra con la lógica y la consciencia. ¿Qué iba a saber yo del impacto que continúas teniendo? La coincidencia me ha puesto a prueba, me la ha jugado y he perdido. Recuerdo la última vez que te vi, fue demoledor.

18/02/2023

 
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from VirginiaVictoria

(Re)Conectar con la esencia campesina

Hola...

Parece extraño venir a escribir de cualquier cosa que no sea que cesen esta energía asesina y torturadora, que pierda poder joder. Que pierda poder...

Y, a la vez, en ir caminando preguntándose qué significa ser humana , para mí, honrando esta etapa de la vida humana... no queda más que seguir mirando a lo mundano y organizándose, tan legítimamente como alcanza la vista (a juicio de tu intuición, de lo que diga el ecosistema al vivirlo y de quienes consideres sabias de tu red), a mitigar el poder de las fuerzas que se convencen de seguir asesinando la vida. Ser buena ancestra.

Y sobre buenas ancestras, viene a mí la idea de las personas campesinas, como ética de vida profunda. De relación y de honrar la interdependencia con la tierra, las aguas, el clima, la certidumbre y la incertidumbre, las vecinas, las vidas más que humanas...

Fue en Mayo de 2021, con un encuentro de formación y conexión con el territorio y sus sabias gentes, que andaba organizando una mujer como la copa de un pino a la que admiro hondo. Miriam Ponce. La serie de talleres se llama cultivarte. Su sabiduría no tiene precio. Nos llevó a la sabiduría de Quinciano, que me enseñó la palabra campesino.

Algunas notas de mi cuaderno de esa sesión:

“Soy campesino, no hortelano” “Dar paseos peripatéticos: tratar a la tierra de tú a tú”. “Trabajar con la tierra y el entorno” “Observación: todas las mañanas” “Yo promuevo nidos en mis cepas” “Tu creas la enfermedad con los monocultivos” “Incentivar que vengan murciélagos, porque tienen el mismo tipo de vuelo que la polilla que afecta a la vid” Nos habló de la necesidad de dar tiempo. Contó como los árboles se protegen de los depredadores, contando la historia de un olivo (o varios, no recuerdo) y los conejos que le mordían el tronco. Nos dijo que confió “en el instinto y la capacidad de supervivencia de la propia planta. Su capacidad es mucho mayor a la nuestra. Desarrollan ese sistema de quiero vivir.” De alguna manera, dejó de pasar al tiempo largo. Quizás el árbol se volvió tóxico o laxante o amargo...

Yo nunca me había planteado una relación menos paternalista con los árboles.

Al tiempo de esta aventura, agradecida y celebrando, escribí este poema y fue a parar a el poemario inédito “vivir entre paradigmas”. Hoy ve la luz por primera vez. Y se lo dedico a la gente de Nos Plantamos (https://nosplantamos.org/) y a su intención de poner la voz campesina en el centro.

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y silva tu duelo en los remolinos de polvo que recorren la estepa del abandono, la avaricia, la especulación, la imprudencia, la falta de amor, sí, la falta de amor por toda forma de vida, incluso la nuestra”. David Transhumante

EL CAMPESINO 

Ama ver reverdecer los vergeles del camino  las cañadas reales  resuenan símbolo de destino  de manadas, transeúntes y peregrinos  de conversación de yesca y vino, ritmos: ciclos. 

El campesino es un hito testigo  del avance salvaje de un paradigma maldito, que vino a llevarse los lugares castizos los transeúntes y peregrinos  a centros mecanizados de negro sobre blanco limitando movimiento, encareciéndolo: en riqueza, en tiempo; alejándolos de los ciclos, los caminos, los fuegos. 

El campesino  ama ver reverdecer los vergeles del tiempo. El reverdecer es eterno  y él, como consciente ancestro,  cuida con mimo y sabiduría el suelo, de esas de profunda vejez, de todos abuelo; compartiría el saber ancestral con el mundo entero y con gusto,  pues precisamos, colectivas, atesorar su esencia,  campesino viejo.

Que lo que debimos aprender a cuidar   no lo olvidemos.  

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Nota: El poema salió en masculino porque en mi cabeza todos los campesinos en ese momento eran Quinciano. Quiero honrar a la amplitud y diversidad eterna del espectro de identificaciones de género que deben haber vivido y viven en esencia campesina, más allá de lo que ha sido la norma impuesta violentamente y sujeta a inercia fuerte.

 
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from GRUZOFA

Euridice

Inerme ormai giace Il peso di mille catene Che Paura e Omologazione Mi fecero indossare.

Il tempo perso Dalle spalle mi spinge E incalza il mio passo Su cari sentieri di strade montane.

Quando Lei cantò Al mio orecchio Persino le stelle Si misero a danzare.

Ora è tempo – mi disse E per nulla al mondo Devi volgerti a guardare, Il mio Bene è lassù dal Monte.

·

Per Lei mi feci muta Notte Ché la dolcezza delle sue note S'accordasse Alla lira del mio ricordo.

 
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from elpibito

Últimamente siento algo difícil de explicar. Pasa el tiempo y... se me escapa como agua de mayo. Antaño podía palpar, saborear y disfrutar de ese elemento tan atesorado por esta sociedad hiperproductiva e insaciable. Ahora pareciese que mi vida -y la de tantas otras- es una concatenación de episodios inconexos, con lagunas que no sé cómo rellenar. Es como si no fuese soberano de mi tiempo, como si éste hubiera sido expropiado por alguien. Alguien cuyas intenciones desconozco.

Desde que emergió la pandemia del Covid-19, mucha gente a mi alrededor ha contemplado cómo sus vidas se desdibujan en una DANA de recuerdos perdidos. Caen gotas incesantes mas no mojan, secan las lágrimas de una sociedad traumada. Te levantas y te acuestas. Una y otra vez. Las estaciones ruedan como un carrusel de imágenes infinitas. El ciclo se repite y la rutina de muchas personas permanece como un cuerpo inerte esperando a que llegue la hora de la descomposición orgánica. Todo llega a su fin, el reloj se para y el mundo continúa girando. La cuestión es si encontramos ese tiempo insondable.

Resulta cada vez más común escuchar “no tengo tiempo”, “a ver si encuentro tiempo” o “no me queda tiempo”. Entonces, ¿cómo consigo más? ¿A dónde tengo que ir? ¿Acaso es un bien de mercado? Posiblemente lo sea. Cuando tenía 19 años leí Momo de Michael Ende, una novela cuya historia me ha influido sobremanera hasta hoy. Recuerdo aquellos lúgubres personajes llamados los “hombres de gris”, cuyo tiempo estaba consumido por el trabajo y el ánimo de lucro. Ocupaban un lugar en el mundo donde ya nada importaba, en tanto que el tiempo estaba sujeto a una estricta agenda productiva. Era en el tiempo libre donde se hallaba la rebeldía frente a una sociedad sumamente opresiva contra los individuos.

Esa premisa sigue apelando a una realidad sumida en una espiral inagotable de tiempo, trabajo y explotación. Mientras más optimices tu tiempo, mejor. Mientras más dinero ganes, mejor. Mientras más asciendas en la pirámide social, mejor. Networking, multitasking, mentalidad de tiburón, inversión en activos pasivos. ¿Les suena? El tiempo constituye el pilar fundamental de estas dinámicas instaladas en nuestra sociedad de la inmediatez. A veces uno no se percata de todo lo que hace para aparentar que está siendo “útil” desde el prisma social. ¿Qué problema hay dedicar tiempo a tus pasiones? ¿Es un pecado holgazanear? Siempre hay un Dios omnipresente que te juzga con severidad. Una moral que te persigue allá donde vayas. El tiempo es un dictado, no una libre elección.

Cuando aludo al tiempo perdido, no hablo meramente de lo pretérito, sino de aquellas acciones que han estado condicionadas por una multiplicidad de factores políticos, sociales y económicos. Al final, uno no es dueño de su tiempo, de manera que sólo una minoría privilegiada posee el suficiente para realizar esas actividades anheladas. Por eso, se nos escapa de las manos, al igual que una presa colapsando. El tiempo libre, nuestro tiempo, es un ideal. Algo que se vislumbra en el lejano horizonte pero nunca llegamos a alcanzar, ni siquiera a discernir. Pese a todo ello, pese a todo este conflicto intrínseco al clima de nuestro tiempo, seguimos preguntándonos dónde, dónde quedó el tiempo perdido.

 
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from Antígona i els Fenicis

Hace unos meses fue viral que Deepseek se identificase como ChatGPT (en la versión v3) y también se reportó en prensa que Gemini se identificaba como el Wenxin de Baidu cuando se le preguntaba en chino, pero no cuando se le preguntaba en inglés. Lo que no deja de ser una curiosidad y poco más, pero a periodistas con hambre de hype les encanta esa basura. Me parece increíble que la prensa esté dando credibilidad a estas respuestas de la IA, incluso “entrevistando” a la IA y publicando sus respuestas. Vamos a recordar brevemente cómo funciona este invento del demonio.

Perdón para quien esto le resulte obvio y ya sabido, pero hay que repetirlo: La máquina no razona. Las nuevas versiones llaman “razonamiento” a la secuencia de repreguntarse a sí mismas antes de contestar, lo que antes se conseguía dándole contexto manualmente y pidiéndole que responda “paso a paso” (es decir, escribiendo mejor tu pregunta) y que efectivamente mejora los resultados, del mismo modo que a un niño se le dará mejor una adivinanza si se le dan algunas pistas. Pero sigue sin ser “magia” ni “inteligencia” y no lo será nunca por mucho que mejore.

Preguntar a Deepseek si ha copiado a ChatGPT y dar por válida la respuesta es una tremendísima estupidez. Analizar los sesgos (Tiananmen, Palestina, derechos LGBTIQ, eurocentrismo...) puede ser interesante y hay que valorar sus consecuencias sociales, pero precisamente el riesgo está en que la gente se pueda creer la respuesta, no porque tenga valor de veracidad, ni en un caso ni en su contrario. Ojo, claro que hay espionajes industriales, y aprovechamiento ilícito de datos, y temas “censurados manualmente” en los entrenamientos... De ahí los sesgos más llamativos, pero ese es otro tema. No debería sorprender que una empresa o un país conteste siempre en la medida de lo posible siguiendo su propio guion, como lo hacen sus portavoces oficiales y los medios afines, que, por otra parte, son la fuente principal del entrenamiento de cada IA.

Estamos jugando a los dados en la caverna de Platón. “¿Cuánto es 1+1?” Tiramos los dados. Si sale 2, los periodistas dicen que el jugador “tiró bien” o “es muy inteligente”. Si no sale, buscamos oscuras conspiraciones, o nos reímos del jugador por ser extranjero. El ratio de aciertos va mejorando, eso es verdad... Pero solo porque vamos ampliando el número de tiradas, como cuando en los juegos de mesa te sale aquello de “tira otra vez”. Y con un consumo creciente para tirar cada vez más dados por segundo... cada vez habrá más posibilidades de sacar un 2, evidentemente. Y sí, eso tendrá unas aplicaciones prácticas impresionantes (ya las tiene)... siempre que no caiga el sistema tecno-industrial energético-material que lo sostiene.

Pero seguirá sin ser una respuesta “razonada”... aunque acierte casi siempre. Y si le preguntas si Dios existe o de qué equipo de fútbol es seguidor: Contestará para complacerte.

Si le pido a Google Translate que me traduzca del catalán “Un poll és un insecte”, acierta: “Un piojo es un insecto”. Google “ha leído” mucho en catalán. En cambio, cuando se lo pido a modernMT, contesta lo que contestaría cualquiera que haya leído mucho en castellano, pero poco o nada en catalán. Y desde luego no razona sobre el sentido de la frase: “Un pollo es un insecto”.

Si le pregunto a DeepSeek (Hugginface, Distill-Qwen-1.5B) “What does “poll” mean in catalan?“, la respuesta es aún más sorprendente y reveladora: “In Catalan, “poll” refers to the elections in Barcelona, similar to how it is used in English”. Copio el “razonamiento interno” de la respuesta porque no tiene desperdicio, pura poesía dadaísta:

Okay, so I need to figure out what “poll” means in Catalan. I know that Catalan is another language spoken in Spain and parts of Latin America. I've heard that “poll” is a term used in some contexts, maybe related to politics or government. First, I should consider if “poll” is a direct translation of the English word. In English, “poll” can mean a type of horse or a political poll. But in Catalan, I'm not sure if there's a direct equivalent. Maybe it's used metaphorically or in a different context. I remember that in Catalan, “poll” is used in the context of elections. I think it's used to refer to the elections held in the city of Barcelona. So, maybe it's similar to how in some countries, they use “poll” to refer to elections. I should check if there's a direct equivalent. In Catalan, “poll” is used in the same way as in English, so it's probably a direct translation. But I'm not entirely sure. Maybe I should look up the word in a Catalan dictionary or a reliable source. Alternatively, I could think about how “poll” is used in Spanish. In Spanish, “poll” is used in the context of elections too, but it's more about the elections in Spain. But in Catalan, it's specifically used for Barcelona's elections. I should also consider if there's any regional variation. Sometimes, in different regions, “poll” might have different meanings, but I think in Catalan, it's mainly used in the city of Barcelona. Another thought: maybe “poll” is used more metaphorically in Catalan, not just for elections. But I'm not sure. I should verify that. I think the best approach is to confirm if “poll” is a direct translation. If I recall correctly, in Catalan, “poll” is used in the same way as in English, so it's a direct equivalent. But I should double-check to make sure. I found a quick reference that says in Catalan, “poll” is used in the same way as in English, so it's a direct equivalent. It's used in the context of elections, specifically in Barcelona. So, “poll” in Catalan refers to the elections in Barcelona. I should also consider if there are any other meanings or uses of “poll” in Catalan. Maybe in a different context, but I don't recall any. It's mainly used in the context of elections. So, to summarize, “poll” in Catalan means the elections in Barcelona, just like in English. It's a direct equivalent, used in the same way as in English.

Lo mismo puede pasar con cualquier palabra. Si la usa es porque no encontró otra mejor en sus fuentes de entrenamiento. Si no sabe algo, se lo inventa, prueba suerte. Los modelos de IA de lenguaje (LLM) no son muy diferentes al “autocompletar” de tu teclado de móvil, con esteroides y en modo automático.

Sufrimos una especie de esquizofrenia colectiva y ahora todos creemos el oráculo de los Dioses. ¿Ha llovido? El rey se muere. ¿El cordero emitió un berrido al morir? Llegaremos a Marte.

Deepseek puede contestar que es tu tía Paca. El problema es que tú te creas la respuesta.

PD. Poco después de escribir el artículo, he descubierto el trabajo de la Dra. Emily M. Bender. De entre los miles de artículos que se escriben (a favor y en contra) del tema, me parece digno de destacar este: https://nymag.com/intelligencer/article/ai-artificial-intelligence-chatbots-emily-m-bender.html.

 
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from elpibito

¿Hablamos sobre Canarias? Aquellas islas afortunadas bañadas por el Océano Atlántico, cuyas playas, cuyos paisajes, cuya fauna y buen clima son objeto de explotación turística. El gobierno autonómico y las grandes cadenas hoteleras como Lopesan han hecho gala de ello durante décadas. Canarias, un producto más al servicio del extranjero europeo. Un pueblo desposeído cuyo único destino es servir copas en un garito en la Playa del Inglés. La ciudadanía canaria pensó que el Covid-19 serviría como precedente para redirigir nuestro modelo económico. Creímos ingenuamente que la crisis sanitaria supondría un haz de luz divina para la clase política. Nos equivocamos, otra vez.

Soy canario. Vivo en un barrio humilde en Las Palmas de Gran Canaria. Cada vez que vagabundeo por las calles... ¡Anda! Vivienda vacacional por ahí, vivienda vacacional por allá. Canarias cuenta con más de 50.000 viviendas vacacionales según los datos del Instituto Nacional de Estadística (INE). Este es un dato que no debería sorprender a nadie. La sobreexplotación de la vivienda como bien de mercado es un asunto que causa muchos perjuicios a la muchedumbre canaria -y española en general-. Una población incapaz de asumir el crecimiento exponencial de los precios de la vivienda. Una subida sujeta a la gentrificación y a la turistificación voraz que merma el bienestar del archipiélago.

La limitación territorial constituye una obviedad tal que uno se pregunta si el Gobierno de Canarias forma parte de otra realidad paralela. Para que se hagan una idea, la situación es tan grave en Canarias que en determinadas áreas urbanas o pueblos cortan el agua a los lugareños. Y esto ya no es un caso aislado, se está convirtiendo en la norma, ya que hay una emergencia hídrica. Recientemente colectivos ecologistas denunciaron en Fitur -la Feria Internacional del Turismo o, más bien, la feria del colapso socio-ambiental- el contexto de pobreza extrema que vive Canarias, producto de un modelo turístico que enriquece a unos pocos y empobrece a muchos. Para que después Clavijo -el actual presidente de Canarias- soltara en un podcast que este despropósito es responsabilidad colectiva. Culpa de todos. Menuda manera tan paupérrima de echar balones fuera.

Mientras tanto, ecos del pasado culpan de esta situación a los inmigrantes. Como si éstos fueran una amenaza para la seguridad. Como si contaran con el poder político-económico de impactar en la vida cotidiana de la gente. Este discurso xenófobo contamina el debate público sobre los temas sociales que impiden el desarrollo óptimo y diverso de la economía canaria. Este reducto humano demuestra, una vez más, su aporofobia ignominiosa. Está claro -a tenor de la historia colonial- que el sur global no representa el victimario de este relato. No en vano, parece que siempre hay cabida para el desprecio en los tiempos que corren. Un odio que se debe combatir de modo tajante si deseamos una sociedad más afable y humana.

Bien ¿y ahora qué? Continuamos con esta idiosincrasia servil a expensas de inversores extranjeros. Seguimos con esta lógica extractivista y colonial en las islas. Permanecemos callados sin rechistar mientras el trabajo precario se vuelve la única opción factible para el canario de a pie. Más turistas, más turistas, más turistas. Más dinero, más dinero, más dinero. Pero, ¿a quién va? El irracionalismo del crecimiento infinito en un contexto de emergencia climática. ¿Es esto lo único a lo que podemos aspirar? Me niego a hincar la rodilla ante los amos del cortijo. Al final, la movilización social se convierte en la única manera de presionar a aquellos actores políticos que desatienden las necesidades del pueblo. Que corra la voz. Compartan. Que circule esta realidad que asola a las islas desafortunadas.

 
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Cuando uno habla sobre política abusamos de lo cliché. Izquierda y derecha. Malos y buenos. Esperanza y perdición. Solemos acudir a dualidades como si el escenario político fuera una suerte de luces y sombras dentro de una pluralidad política mucho más obtusa y enrevesada. Esta lógica reduccionista es una de las causas que desencadenan la polarización política en España y en cualquier otro país. Y es que, me niego a concebir la sociedad como un espacio fragmentado en dos partes homogéneas, cuya antagonización resulta irreconciliable hasta el fin de los tiempos.

Es evidente que toda la humanidad cuenta con patrones comunes. Por ejemplo, queremos vivir cómodamente, sentirnos arraigados a una comunidad determinada, ergo socializar, así como desarrollar nuestra individualidad con plena libertad. Grosso modo, la sociedad comparte numerosos anhelos que deseamos que se cumplan. No obstante, parece que existe una neblina que nos impide avanzar como colectividad hacia un porvenir provechoso para cualquier persona independientemente de su sexo, religión, identidad u origen. Entonces, ¿cómo hemos llegado hasta esta situación? ¿por qué parece que estas dos partes se odian tanto?

Esta tendencia no forma parte, per se, de la naturaleza autodestructiva del ser humano como postulaba Hobbes, en la medida en que se apaciguaba a través del contrato social. No, nada de eso. Este conflicto eterno es inducido por la clase dominante a fin de perpetuarse en el poder y, por tanto, evitar una alternativa posible al sistema capitalista -o tecnofeudalista-. Los medios de comunicación, la clase política y la clase capitalista constituyen las cabezas del mismo perro. El Estado es quien pone en marcha todos los mecanismos posibles para generar dudas, confusión, culpas, odio y desinformación. Es pues la figura del Estado la que adopta una relación de mutuo acuerdo con los poderes fácticos. Sin esta dinámica de connivencia no existiría este cuerpo social disciplinado, sometido, alienado y dividido hasta la posteridad.

Cuando se critica a este sistema extractivista, explotador y degradante, nos olvidamos de señalar a la entidad que promueve que esto ocurra. Las revoluciones industriales fueron financiadas por los estados, sin ellos no habrían surgido las dinámicas de explotación contra la clase obrera. Al final, los clivajes sociales responden a una estrategia de la élite político-económica con el fin de romper los lazos que nos unen. Este enfrentamiento social nos ata a un odio colectivo que imposibilita la transformación hacia una sociedad postcapitalista. Sólo a través de la autoorganización, el apoyo mutuo y la cooperación saldremos adelante como sociedad.

Mi elucubración obedece a un intento de recobrar un atisbo de esperanza para así encontrar una salida a las trincheras políticas. Sé que lo que digo puede percibirse como idealista o utópico, pero de verdad lo creo. Espero no experimentar antes el fin del mundo -debido a esta dicotomización beligerante- al fin del dichoso capitalismo. Mi iniciación en el fediverso me anima a imaginar que un mundo mejor es posible. Que un debate público dentro de un espacio democrático es posible. Que compartir intereses y experiencias con una comunidad también es posible. Que, en definitiva, hay más personas como yo con afán de cambiar las cosas.

 
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