Lo que escribí en otros sitios.
En Babia, mi patria, hagas lo que hagas descansas. En Babia se viaja a donde te da la gana, si te da la gana, cuando te da la gana. Solo tienes que tener ganas. Si te abandonan las ganas no haces nada. Es Babia, mi patria, y en Babia hay incluso magia. Te la recomiendo, date un paseo que aunque sea mi patria la comparto con todos los universos.
En canciones. Como si fuera ayer la he vuelto a leer. Luces en las sombras, sueños de las flores y de las hojas, el corazón y el alma, sentimientos que escribió con palabras. La tengo inscrita en letras en un álbum que me regaló ella, el álbum de Rakel.
En tu aniversario, guapa de ver, feliz cumpleaños. Emociones. Como si fuera ayer te he vuelto a leer. En tus canciones.
¡Que no es tu aniversario! Ya lo sé, salió así. Fue leyendo que me puse a escribir, para ti, y ya no puedo esperar un día más. Total ¡Qué más da! Es para ti nada más y nadie más lo sabrá. ¿O Sí? Felicidad.
Ayer. Te he vuelto a leer. En tus canciones.
Latidos distintos, momentos continuos. Siempre otro, siempre nuevo, entre el gentío, solo, en cada momento, en cada momento distinto por tu vida caminan hacia tu destino. Tus latidos. Tus deseos. Es el tiempo que pasa siempre lleno de esperanza.
Para participar de la venganza habéis de ser pobres e infelices. No hablo de monedas baratas, no os hablo de sentiros tristes, sí hablo de lo mal que se vive si el mal nos roe las entrañas. En celdas del infierno resides, habitaciones de sufrimiento en las que se atrapa el cerebro enlodado en bilis fea y amarga. Pasan los tiempos y se repiten una vez y otra, y otra, arcadas que causa la que nunca acaba. Náuseas, vómitos de venganza.
Si te cortan un ojo con una cuchilla de acero verás menos. Si te cortan el otro con otra cuchilla mientras miras se abrirá en dos trozos. Si te cortan los dos ojos te quedarás ciego. Si te cortan el cerebro no duele. Si te cortan los ojos no lo sé pero creo que no ves. Tampoco sé si al cortar el ojo huele. Sí sé que sin un trozo de cerebro, aunque parezca mentira, piensas, si es que no te mueres. Debe ser cierto porque lo dice la ciencia pero te recomiendo que no lo pruebes.
La hormiga, en donde la brizna de hierba se eleva como babel que escala el aire, camina alegre sobre la tierra cual planeta de enana bacteria para la que es gigante. Más pequeño, un virus se debate y pelea por adueñarse del microbio en donde pace. Y yo que soy aún más grande que la yerba me sé el señor de la tierra y de los mares. La nada, un átomo, el fuego de las estrellas, mañana seré dios de las galaxias que arden. Para justificarme incluso inventé el arte.
¿Te ponen nerviosa los pájaros casi negros? Todos sentimos miedos que expresamos de alguna forma. Tampoco el fondo es azul sino blanco. Vuelan detrás de las palabras que escriben mis dedos. Yo también siento algo pero hoy no los cambio, seguirán casi negros en un cielo todo blanco. ¿Hasta cuando? Un día será otro el lienzo y muchos de los renglones que escribo habrán perdido su sentido, los ruiseñores habrán volado. Como todo. Igual que en la vida, no quiero que sea mentira toda esta letra escrita, pero ahora ya lo sabes, aún no sé de eternidades.
Y los pájaros siguieron allí hasta el hoy de los años y no cambiaron y seguirán así.
Milton, Memoria griega con Homero en la página primera, o Sócrates que se envenena, y tradición romana, o latina, de la Iglesia no se olvida, Buda, la ruta de la seda. El hierro, el tiempo, los sueños, Alicia y los espejos, mitología vikinga, grande Islandia, cosas celtas, Shakespeare e Inglaterra, La Pampa, Los gauchos y el Martín Fierro, y todas las cosas que no entiendo. Brasil, París, Madrid, Francia y sus franceses, también España y su lengua maltratada, la de Castilla, castellana, Cervantes Saavedra, tercetos, hexámetros, endecasílabos, sonetos, Dante, Conrad, James Joyce, Stevenson, poetas y no poetas. El Minotauro y El Laberinto, Dante y Comedias de Dios. Lo no leído leído por él, un universo perdido. Europa en etapas de una historia que avanza, Argentina eterna, toda Sudamérica, el caballo, el tigre, el león también, felinos y gatos varios, serpientes que se arrastran por el suelo, Lo que se me olvida, lo que no sé, lo que no entiendo, el universo, la letra escrita e infinita, negra o escarlata,
y toda su memoria en cosas que se repiten. Borges y sus palabras.
Aún es imagen que no se construyó al tiempo que el texto. Quedan más entradas con el mismo destiempo.
Desde las columnas que sostienen el cielo. En el medio nada mi pueblo. Al fondo se juntan el mar, el aire y lo que pienso.
Leí lo que decía, lo que había escrito, unas pocas líneas cortas. En sus letras hervía un mundo distinto, escribía como a solas. Palabras hermosas. Sí, las leí, estaban escritas para mí. Ahora son tuyas. Búscalas.
La imagen también vino luego
Los números también funcionan para pintar palabras, pero si lo deseas puedes escribirlos con letras. No son otra cosa, no forman parte de otra lengua, sirven para escribir lo que hablas. Es la misma técnica aplicada a las ideas para explicar las mismas cosas de la vida. Herramientas que son parecidas pero con los números no puedes escribir letras y con las letras sí puedes contar las estrellas.
El cielo de la página es blanco, los pájaros vuelan casi negros. Yo no fui a pintarlo. Yo no los dibujé. Yo nada retraté. Yo solo elegí. ¿Sabes por qué? Porque estaba ahí, en blanco y en gris.
Sigo escribiendo del cielo y los pájaros. Contento.
Otra vez a vueltas, el fondo de la página como que importaba y me gustaba, no le escatimaba las letras.
La imagen es posterior, como todas las que tiene el blog al principio, quería vestirlo.
Los electrones disparados corren como el rayo porque los esperamos. Él porque sin luz no lee. Yo porque es de noche. Para verte.