Lo ya escrito

Orín negro, dinero, musgo verde que huele a basura. Usura. Cielo del que tiene, infierno de millones de pobres sin importar sus millones de nombres.

Luces reflejadas millones en una, vidas paralelas que se cruzan millones con una. Manos que sudan, millones que trabajan para la usura. Partículas enanas, millones, cargadas de miedo y de temores, cobardía de libertad pagada. Agonía de la raza humana.

Millones de erres que sobran hace cinco rayas.