Lo tuyo. La gente.
El Enero de los Años II
Fran. Descanso un momento del curro y del activismo y del arte y de la gente para decirte que últimamente no estoy bien. Verás, el curro, el activismo, el arte, la gente… Ya sé ya, que tú estás peor. Bueno, eso, que de joven yo nunca me había sentido así, y me he puesto a pensar que tú no lo debías pasar nada bien. Estando con la gente y eso. Luego he pensado que para ti yo no era gente y eso me ha alegrado el día. Un día de junio en Ibiza. Oye, qué pasada no haber sido gente para ti.
Voy con otro de los tuyos.
DIALÉCTICA EN SOLEDAD (2002)
Quiero decirlo ahora ahora que el tiempo se me antoja eterno y que hay tiempo suficiente para arrepentirse los muertos también mienten sobre su edad y quiero ser adulto para propender al infarto y no morir en brazos de la tristeza como un amante depresivo que ha perdido las ganas de relacionarse de ajustar el cinturón de su alma o lo que resulta más triste aún sin ganas ya de fotografiar los lugares a los que viaja guardar las entradas de los recitales las falsas direcciones escritas con carmín nocturno en el reverso de una mano que ha olvidado el tacto suave de la piel desconocida recostados los dos tú y yo de madrugada en el muro de alguna iglesia o temblándome las rodillas en el cuarto de un hotel llegados a cierto punto ya no comprometen los besos pero sentimos que nos faltan y los echo a faltar más que nunca cuando consumo los recuerdos de una vida en un solo trago y permito que la poesía me consuma muy por dentro tan cerca del corazón que no circula la belleza ni reciben su alimento las ilusiones soy peor todavía de lo que muchos creen nunca fumo solo me sienta mal la compañía no permito que se lea prosa en mi presencia y repito los mismos versos de amor a más de una chica la gente sabe que escribo cosas -decir suicidio suena grave en un poeta de la experiencia- y les parece bien que haga lo que me plazca con mi tiempo libre muy probablemente porque ignoran que la estructura de mis poemas es vergonzosamente similar a los de Goytisolo y aquí figuran a modo de herencia intelectual algunos de los autores a los que nunca conseguí leer Pessoa Whitman Kavafis Garcilaso Góngora San Juan y por si eso fuera poco os diré que el tiempo es ese aire que pasa páginas muy cerca de la retina vendo tan caras mis obras que ni siquiera puedo permitirme fabricar más y cuando me pongo los pantalones olvido momentáneamente el color de mis zapatos y contesto silenciosamente al teléfono con la esperanza de que no me oigan pero yo nada pido y no siento las dedicatorias de los libros que doy y cuando por fin me decido a dar un paso al frente descubro con horror las larvas que crecían debajo de mis suelas y opto -como los muebles- por quedarme más de mil años en el mismo lugar quién sabe si esperando el esperado día en que pueda reservar para mí mismo mis últimas palabras.
Alberto. (2002). Pasión preventiva (p. 8). Para una posible antología, El Enero de los Años (2024 o 2025)
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