Actualización: Coline fue liberada y deportada a Francia a finales de Enero.

Texto escrito con mi hermana Coline en el pecho – #FreeColine – (+ info abajo del todo)

en français: https://doks.komun.org/s/sQP4W2IND# In Enlgish: https://doks.komun.org/s/lxTKW2qzF#

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Tengo una hermana encerrada, en una celda u otra, en lo que llamamos “un país lejano” que podría ser muchos lugares y en este caso se le llama Senegal.

La hermana encerrada vivía libre, trabajaba sanando cuerpos con sus manos y conocimientos en fisioterapia y viajaba buscando sencillez, vida humilde y resistencias a las inercias de dominio sobre, inercias violentas, que van teniendo al porvenir próspero de este planeta en una cuerda floja de extracción, contaminación, genocidio y guerra; de opresión por sistema.

La hermana encerrada y yo hemos y dolemos, conectadas con la vida en este planeta, sintiendo los colapsos de ecosistemas y asesinatos de cosmovisión y vida de esta y otras eras. Lloramos lágrimas similares y ver amor y resiliencia nos alivia y alegra instantes y nos vuelve sonrisa cada vez; nos recuerda que habitamos y somos una cosa en lo hondo, debajo de todas las cosas que somos.

A mi hermana le hacen “acusaciones legales” que suenan a cuentos de otra época y que no son certeras; no aciertan no representan la sinfonía de sus días, de sus huellas.

Si las personas que tienen poder son las que abusan, erran, aparece impunidad y no parece importar que se arrollen vidas enteras.

La condenan a “cadena perpetua”, lo llaman, al resto de los días que vivas, aquí encerrada tu carne y hueso, dicen espionaje, conspirar contra el estado y ¿sabes? ¿Dónde la secuestraron? ¿los poderes de “el estado”?

La secuestraron en Dakar tras estar en cuerpo y mente, presente, en una reunión, en las calles, el 17 de Noviembre con tanta otra gente.

Más de mil hermanos, hermanes, hermanas han sido encarcelados con mi hermana, con amenazas de cargos que engañan por unirse en ilusión desesperada de quizás así poder virar, a rumbos que no ignoren que la tierra, las gentes, los suelos, las aguas lloran de necesidad de sentirse honradas.

Tantos crímenes contra la vida la humanidad con poder e impunidad; y vidas, como mi hermana que late encerrada, con la amenaza de por vida; con la amenaza de muerte o arrebatadas de su potencial, ofrecer sus dones, regalos, a la historia de la evolución de todo, como las vidas en Congo, Yemen, Gaza, Tigrai, Siria, Amazonas, Ucrania, Siria; como las vidas más que humanas que no cuentan en palabras antropocéntricas sus historias.

Mi hermana no es criminal, que defender lo justo no te hace una delincuente; mi hermana es humana sensible, conectada, que fue a aventurarse en esa parte del mundo en busca de sencillez, llenetica de humildad, con intención de honrar y observar qué significa potencialmente reparar los legados heredados, el hacerse cargo; el qué significa ser humana en esta era, racializada como blanca en un mundo que condena, y qué hay que quizás pueda hacer con mi atención y presencia.

Y ¿sabes a dónde miraba mi hermana, en esas tierras? ¿las historias que contaba? Eran historias de amor, de humilde agencia de aquellas que tienen suficiente y quieren ver abundancia en tiempos de competición, escasez y amenaza incierta. Historias de aves que sobrevuelan y como empieza a llover justo en el momento exacto en el que una situación se libera y es así la historia que se cuenta.

Quizás su luz que no es suya, que es de nadie y de todo en animismo y nuestra, la hace peligrosa ante un poder que no quiere llenar de sentido común las posibles vivencias de un futuro que quizás todavía podría ir tendiendo a dibujarse próspero para cualquiera.

Así que lloro con mi hermana y a ella la silencian. Y quizás estos días en el juicio la condenan o quizás la deportan y la liberan que parece menos posible porque siempre tiende a acumularse poder en quienes no saben honrar la vida sagrada entera.

No sé si que se sepa su historia hace más posible que el veredicto sea que la liberan que, al menos, la alejan de esas tierras. No sé juzgar mejor de peor no puedo, aunque lo intento, escucharla a ella.

Así que aquí estoy, amor, en esta petición sincera, canal, invoco este conjuro en intención:

Que quien la vea y la oiga y la sienta no pueda evitar sino ver abrirse una grieta en sus barreras, por la que la compasión que habita cada ser que somos, de donde nace el coraje, se desparrame a gotas que le toquen; que no pueda evitar su acción intoxicada de compasión, de coraje. De aquellos gestos mínimos que se sepa o no van entre ondas consintiéndose puntos de inflexión llegado su tiempo.

Que mi hermana pueda respirar calma y visionar y no la rompan; que no la conviertan en un arma herramienta geopolítica ni una trinchera; que su vida se sienta honrada que la honremos.

Que vuelva a sentirla abrazada aquí su cuerpito. Que su historia no se pierda en la arena.

Y como sé que ella quisiera, que este mi conjuro de intención, mi rezo, no sea para mi hermana sola porque nunca fue ni de mi ni para mi ni para ella

sino que es y sea para todas ellas, elles, ellos, criaturas en vela cuya oportunidad de vivir plenitud de vida que prospera dependa de la ejecución del poder de unas manos y cabezas, que de tanta barrera miedo, codicia e inercia violenta olvidaron que el coraje nace de la compasión. Que vengan las grietas y les posean, como lluvia en la arenisca rocosa que se desintegren las barreras al tacto de cada gota y se vean inexplicablemente inconmensurable, avocados a ofrecer su poder a la vida por la vida.

Coline, hermana. Estamos cerca.

Fdo: Virginia Victoria

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Un fragmento del filósofo Bayo Akomolafe sobre los calabozos, traducido por mi:

“El calabozo es el curriculum oculto de la modernidad blanca, la bajeza protésica de su tésis de ciudadanía. El calabozo no es un lugar per se. Es un lugar de no lugar. Un sitio des-sitiado, un “lugar” que la locabilidad a a la que el sujeto-ciudadanos está obligado, la sombre bajo la tripa de las declaraciones de la ciudad de moralidad fundacional. El calabozo es como la blanquitud fue inventada. El calabozo es une niñe en Omelas cuyo misterio compró la alegría y los avances de la ciudad. El calabozo es exceso desdichado que no se explica. El invitade oculto en cada comida.”*

Texto original de Bayo akomolafe: https://www.bayoakomolafe.net/post/why-i-sang-in-the-dungeons-a-prophecy-to-end-the-year-2023

Texto en inglés:

“The dungeon is the hidden curriculum of white modernity, the prosthetic abjection to its thesis of citizenship. The dungeon is not a place per se. It is a place of no place, a placeless place, a ‘place’ that the locateability of the citizen-subject is beholden to, the shadow underbelly of the city’s claims to foundational morality. The dungeon is how whiteness was invented. The dungeon is that child in Omelas whose misery purchased the mirth and advancement of the city. The dungeon is the abject excess that is unaccounted for. The hidden guest at every meal.”

*Omelas es un lugar de un cuento de Ursula K- Le Guin. Aquí en Castellano y en Inglés.

Los que se van de Omelas https://lecturia.org/cuentos-y-relatos/ursula-k-le-guin-los-que-se-van-de-omelas/2421/

The ones who walk away from Omelas https://www.utilitarianism.com/nu/omelas.pdf

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¿QUÉ SE ESTÁ HACIENDO?

Puedes seguir la campaña de familia y compañeras y hermanas de Coline en redes:

#FreeColine

https://twitter.com/FreeColineFay/status/1743752989603406162

https://www.instagram.com/p/C1xk0BbKD9t/

Firmar una petición aquí: https://chng.it/XNySyVGQ94