Llegaré sin demora -tu don me ha sido tolerado- al océano de cuchillas.

Si después se me permite, tras la marea aséptica veré fijado el recorrido y lo ocultaré en un blíster.

¿Qué es lo que os huele tan mal? El candado y la verdura, dicen. Por un puñado de urea lleváis la lija en el canal.

Allí donde reposan las heces de Cléo las glorias del queso parecen fundidas pero la carne del Sur se sirve al punto de sal.

Sin embargo, alguien empuja tus sienes mientras divagas sobre el pánico ajeno.

¡¡Despierta!! Pronto los viejos ecos, en el fondo del círculo, nos devolverán tu peor grito.

Monarca de palangre, Hez de la cornucopia, Cisne de los verdugos, Parto de los gusanos.

En el Futuro las Ratas heredarán la Tierra, establecerán el Matriarcado y comerán escarabajos.

A Xose Vilamoure

Don Joan, plano y recortado, y una niña de primero. Veinticinco sonajeros.

Cuando el profesor lee, anodino, sostenidas en su mano las palabras son barrotes, y su brazo sibilino es temible y traicionero.

Tres por seis le ha avisado de una nueva travesura: “¡Señor... ha sido Montse!” “¡En el cajón le ha metido una gran caricatura!” Y el profesor, furioso, deja a un lado la cordura.

Montse coge sus tijeras. ¡Es hora de vengarse! ¡Cortar, rascar, y atravesar! Cual papel hecho jirones restregado por las mesas Don Joan vuela por el aula. Con él van sus oradores explotando en los cristales con la fuerza de la rabia.

Don Joan, plano y recortado, y una niña de primero. Veinticinco sonajeros.

No dejar rastro.

Dejar que todo se haga dentro de los zapatos. Utilitzar la técnica del spolvero.

Quitarse el calzado. Cruzar el césped y escupir a un monumento.

Dedicar un limerick a alguien dispuesto a cortarse un miembro cada día.

No dar hijos al capital.